Sopro

É muito fácil ficar triste.
Um vento invertido, algo que se lê,
Uma lembrança que passa correndo e rindo como uma criança no campo
E pronto, abrem-se as portas delicadas
da tristeza.

Amar é estar numa casa cheia de cristais
Não são seus, nem a casa é sua
nem sequer o amor é seu
Mas você habita, inteiro, tudo.

Uma hora do dia a luz bate nos cristais e ficamos cegos
Tudo pode significar ruína
Nenhuma criança pode correr brincando e rindo
Nenhum vento pode inverter-se ou tudo se quebra.

Todo dia abrem-se as portas de tristezas cristais
As taças tremem, os brilhos ameaçam
O brinde é sempre um pedido de socorro.

Em alguma hora do dia a tristeza chega.
E quebra todos os cuidados que eu insisti em ter comigo mesmo.

Acumulação

Todo dia ele chegava em casa e guardava as chaves numa pequena caixa azul.

Era a única caixa onde ainda havia algum espaço para a coisa física de abrir e fechar portas.

Todas as outras, empilhadas por todo lugar, estavam transbordando.

Em muitas estavam seus sonhos, que foram os primeiros a serem arquivados. Muitos já tinham sido jogados fora, e os que estavam nas caixas da base da pilha também já estavam vencidos.

Estavam ali guardados também seu afetos, e esses eram os de mais difícil conservação.
Rejeitados dia após dia, insistiam em se manifestar em palavras, gestos, ações, atitudes, canções, silêncios, segredos, hinos e proclamações. Apenas pra formar uma massa gigantesca, volumosa em dor, inconveniente e cheia de pontas perfurantes.

Sempre que ele ia guardar os espécimes do dia, ele se machucava, vivia cheio de cicatrizes. Doía ver aquilo tudo indo pra escuridão do esquecimento, como um livro proibido e maldito da Idade Média, mas não tinha como carregar com ele porque amanhã viriam mais.

Aliás, quanto mais o tempo passava, mais vinha. Nos bolsos só cabiam as chaves.

Eventualmente ele sentava no espaço que ainda havia no chão perto da caixa onde guardava as palavras e essa parecia não ter fundo. Pelo menos esse pequeno alívio.

Pois ele cada vez mais caminhava em direção aos segredos.
Ele próprio se tornaria um em breve, ele próprio acumularia em si todo amor cujo destinatário recusou.

No espelho já se vê com a garganta arranhada, tossindo, tendo crises de soluços desses afetos, amores, sonhos e palavras querendo pular fora, de tantas e tão poderosas.
Mas não, é preciso engolir essas pílulas, ele sabe.
É preciso sorrir e dizer que compreende.
E sabe que por dentro o amargo de tudo que engoliu o definhará.

Num domingo desses, observa a caixa azul das chaves. Com o afeto do dia que teve que esconder lá dentro, a caixa está cheia.
Não imaginava que começaria agora a contagem regressiva.
(Embora fosse óbvio que seria num domingo)

Com tristeza infinita:
Engole então as chaves e dá início ao processo.

Não Que Você Tenha Perguntado, Mas...

Como estou?
Estou cada vez mais vago.
Cada vez menos parecido comigo mesmo.
Cada vez menos próximo ao que eu seria se.

Como estou?
Constantemente desconcertado.
Voltando à casa cinco minutos depois de sair
Porque esqueci algo essencial.
Andando por aí sem o essencial.
Sem entender o que dizem as placas todas.

Como estou?
Estou com torcicolo.
Porque penso o tempo todo que alguém está dobrando a esquina atrás de mim.
E porque tenho que esticar o pescoço pra não perder o vulto de vista.

Como estou?
Deixando cair os afetos das mãos
Se acumularam e não consigo mais selecioná-los.
Depois quando me movo piso neles e meus pés sangram, pois - não mencionei isso?- vivo descalço agora.

Como estou?
Arrependido, arrependido, arrependido de tudo.
Principalmente do que acertei.
Queria ter errado tudo antes, queria ter destruído a casa
Incendiado a cidade
Pulado na parte funda
Queria ter saído da estrada e devorado as flores.

Como estou?
Observando formigas.
Seus trajetos.
O peso que carregam, seus encontros e suas mortes.

Como estou?
Doente, eletrodomésticos quebrados.
Sapatos apertados e roupas frouxas.

Como estou?
Dançando sozinho.
Lúcido.
Não, louco.

A Cerimônia

Depois de uma madrugada praticamente vidrando o teto do quarto com o olhar molhado
Vou na varanda nos primeiros raios da manhã
E me deparo com uma borboleta solitária pousada na árvore em frente
Enorme, branca
"Como louco eu até sorri"
Você é tão linda..
Já tive alguns momentos assim também, sabe..mas sem testemunhas.
Me demorei um tempo olhando pra ela
Lentamente ela abriu e fechou as asas graciosíssima, solene, espetacular
Pra mim, não é, borboletinha?
É pra mim, me deixa acreditar que é
Alguma coisa bela pra mim
Que alguma coisa finalmente seja pra mim

Veredicto

Há no meu coração todo dia um julgamento.

Com juiz, meirinho, réu. Tudo.

A promotora é a Razão que lista todas as humilhações, desprezos, desconsiderações que você me destinou.

Implacável, ela destrincha tua natureza egoísta e perversa, incapaz de amar ou ser amado.

Os fatos que ela apresenta são incontestáveis, os argumentos são imbatíveis, a oratória dela é perfeita. Não há um furo sequer no que ela apresenta.

Eu sei que ela está certa.

Olho porém pro lado e lá está ele: o advogado de defesa.

Ele se chama Meu Amor Por Você.

Ele não diz uma palavra sequer, apenas se levanta no tribunal.

E em seu silêncio põe por terra todos os argumentos da promotora, reduz a nada os fatos, dissipa qualquer dúvida, destrói qualquer prova. Não se tem mais um caso.

A promotora guarda sua pasta e olha pra mim apenas, derrotada.

Eu peço perdão a ela com meu olhar, sei que ela só queria me salvar.

Mas nem eu posso.

Se um dia - o que é impossível, improvável-  o Meu Amor Por Você morrer, não haverá mais defesa.

Nunca mais nos veríamos. Não haveria perdão. Porque tudo está tão fresco e certo. Tudo dói todo dia e toda hora, a toda hora que eu respiro eu sinto o desamor.

Mas não se preocupe, o Meu Amor Por Você vai sobreviver até a mim mesmo.