09 dezembro 2012

Ninguém Está Feliz.



Aquela mulher, andando na multidão, empurrando um carrinho de bebê: escrava do amor de ser mãe.
Aquela mesa de bar, dois, quatro, dez, quinze amigos: dor, amor, loucura, paixão, lágrimas e gritos.

Dentro das casas, janelas iluminadas. Nas camas, corpos definhando, alucinados devorando travesseiros e o enchimento do colchão, zumbis, achando que aquilo é sonho e esperança.
A quilômetros dali, em outra casa, da mesma cena, cospe-se o algodão e as penas. Só matéria inútil.

Dirigem o carro, como ovelhas indo ao matadouro. Os olhos não piscam, os canais lacrimais secos, o amor endurecendo cada músculo, entupindo cada artéria, envelhecendo e matando neurônios.
Não era isso que esperavam do amor.

Quanto da água que escoa nos ralos dos banhos é água e não lágrimas?
A criança corre pra chorar longe dos pais e os pais infelizes, fracassados e sem amor para dar a eles mesmos ou aos filhos, aproveitam toda aquela água e derramam-se em choro.

Aquela mãe do carrinho de bebê, amou tanto, o menino cresceu, amou tanto, o menino diz "tchau mãe" e é certeza que ela ainda pensa no carrinho e gostaria que ele coubesse lá dentro de novo.
E ela chora e morre porque agora é só uma mulher sem carrinho de bebê.

A cada vez que os velhos vão a enterros, não veem a grama do cemitério da mesma maneira.

Aquela criança que era linda se tornou um adolescente feio e um adulto infeliz.
Como numa olimpíada mil pessoas se jogam de janelas. Mortas antes de pular.

Fazendo sexo, com e sem amor, caem de lado com um suor viscoso e frio, a miserável e animalesca alma após o prazer, um pedaço de carne que existe, anda, fala, come, pensa, e não é amado.

Os loucos gritam com as mãos nos ouvidos. As vozes em suas cabeças não são apenas dentro: orbitam desde seus nascimentos esperando a oportunidade de serem ouvidas.

Todos ternos, doces, calçando as meias dos filhos, dando sopa aos bisavós, limpando lágrimas do rosto querido, oferecendo ombros para chorar, gargalhando alto de cerveja, sensualizando com um cigarro entre os dedos e acreditando que serão amados, depois de cinquenta anos ainda é possível ver os traços de criança no rosto de todo mundo.

O amor não é suficiente: todos levantam da cama e, apaixonados, desiludidos ou abnegados, pisam o chão com  pés que apenas caminham e sonham com o dia que o asfalto vire verdejante grama.

28 novembro 2012

Fim Do Ensaio.

http://www.youtube.com/watch?v=YwiQnH6kdPA

Começou e,
Fui colher frutos e mais frutos no caminho.
Que não escolhi.
Cada vez que voltei, vim mais duro e desatencioso.
Pisando alguns frutos com prazer, a alegre e perversa agonia do líquido e polpa esmagados.

Como em um filme, rostos sorrindo e chorando passam por mim
Eu marcho para além deles
Triunfante, mas as chagas nos pés.

"Todas as minhas dores, Deus, logo terão fim."

Alguns abraços, nenhum beijo, esse outono não foi de lágrimas.
A primavera trouxe flores que ignorei
Meus passos são retos e alguns são como em nuvens.

Mas adiante, campos verdes desfocados e vultos de pessoas dançando em silêncio
Minha hipnose me protege, é para lá que vou.

Não estou obstinado em ir, apenas os ventos me empurram para a frente
Cego, mudo, bailarino, me desloco, meu amor minguando no meu peito, minha amargura pulsante.

"Todas as minhas dores, Deus, logo terão fim."

As minhas tentativas, coragens e fugas, tudo passou
Repetições com doçura ou pequenas mortes
Fiz de novo, e mais uma vez, por aqui e por ali
Agora, um horizonte apenas.

Quero, enfim, embalar nos braços algo que seja cheio de ritmo e paixão
A razão pela qual as pessoas definham.
Eu jamais provarei. Meu sangue é cal.
Sou estéril, infértil, desejos nulos.

Mais que isso,a  vida, adiante, valsando nos campos verdejantes à frente
Meu entendimento se foi, vou pela esperança

Terão fim, Deus, todas as minhas dores?



10 outubro 2012

Reflexos de Uma (Mádrugada)


Primeiro cheguei à conclusão que as melhores coisas do mundo são também as piores: as pessoas.

Mas e
 se todo mundo olhasse ao redor e percebesse que só pode perder o que tem ?
Essas coisas podem ser compradas novamente?
E essas pessoas?


Às vezes parece estar tudo tão errado que penso que a vida mesmo não é essa: que essa desastrosa experiência é só um ensaio sem equipamentos adequados ou mesmo uma simulação de emergência para uma próxima vez.

Nem poeta, nem sensível, nem devoto, nem sonhador, nem amargo, nem resignado, nem rebelde, nem sublime: infeliz.

Uma das piores maldições adquiridas foi o fato de eu simplesmente - ser forte. A força aparentemente abre precedentes para mais sofrimento.

A gente só sabe o que é amor depois de alguns minutos sem luz, sem ar, sem calor, sem liberdade, sem música e sem o próprio amor.


Que todos os nossos milhões de pensamentos-por-segundo que para nós  são importantíssimas catarses e iluminações, são, ao final, apenas angústias que não interessam a ninguém senão  a nós mesmos.

Outra coisa importante que a (mádrugada - embora nem todas sejam más) me trouxe foi que quando pensamos se algo vale a pena é porque um dia vamos descobrir que não.

Que entender as coisas é um insight solitário e mortal e que nossa estrutura óssea diminui a cada descoberta.

Que as piores lágrimas são as que caem acima de uma boca que sorri.

Entendi que pode se sobreviver a várias madrugadas sem dormir, mas que depois de certas (mádrugadas), ou a gente recua e se esconde no silêncio, ou morre.

E finalmente, a (mádrugada) não acaba quando a manhã chega, portanto, ela vence sempre.

Dormir nem sempre é possível, muito menos eficiente: a crua verdade das coisas alcança os sonhos, ou estará lá  ao acordar.

Os braços do cotidiano é que momentaneamente nos abrigam e nos afastam para longe do monstro mau (nem todos os monstros são maus). 

Tudo termina num suspiro de resignação (palavra repetida nesse texto - por um bom motivo):  a paciência, o sexo, a dor, a vida e a poesia.

16 setembro 2012

Tristitia.



Sou triste, triste
A dor adquirida, tão minha
Filho indesejado.

O arrependimento de ter parido essa dor aí pelo mundo
Não respeita cercas.

Os cubículos que moramos
Se agigantam como galáxias
Só para nos dar uma amostra da solidão conhecida apenas pelos mistérios.

Sou triste como a mulher de Ló
Estátua eternamente olhando para trás.


Esperando a esperança num canto qualquer da casa:
No caminho entre a sala e o quarto.
O pranto explode como o vômito que não seguramos:
Não respeita cercas.

Quando criança, ouvíamos apitos, estalos, sons místicos
Distração pura para os descalços no caminho
Viramos adultos quando finalmente olhamos para os nossos pés e percebemos que eles sangram?


Sou triste do azul mais puro do céu, aquele do fim da tarde.
Uma tristeza que se derrama todo dia
Que se arrasta, deixando um rastro luminoso e sonoramente penoso.

Minha tristeza não respeita nenhuma cerca que todo dia prego.
Como a mãe que esconde a aberração que pariu.


Não valeu a pena o minuto radiante que amei alguém
Sofro até hoje as consequencias dessa radiação
Quando meu cabelo cai ou fico cego, lembro que foi
Porque, um dia, por um segundo, eu amei loucamente

E a tristeza, que não é apenas uma palavra, traduzível em vários idiomas
É liberta de toda e qualquer alegria.

Se emancipou.
Se fez condição.
E algoz.

12 setembro 2012

Emerald City


Ela um dia escapou das mãos:
Correu feito um rio
Enganou correntezas dela mesma
Passou através das árvores

Desapareceu no verde.

Verde das esmeraldas da cidade de esmeraldas.
Ela tinha que estar lá.

Chegou, construiu uma casa e mobiliou.


Nós, espantalhos, espantados
Aqui na outra cidade, feita de tudo, menos de esmeraldas,
Perguntávamos: Onde anda Dorothy?
Sucumbiu ao sofrimento?

Voou na ventania?

Nós, bruxas de leste a oeste

Suportando pesos de casas e furacões
Ignoramos onde a menina anda.

Mas alguém deve saber que:
A menina está dançando com sapatos de esmeralda.
Dançando o amor que ela nunca sonhou
Dizendo como louca: não há lugar como nosso lar!

Ela diz isso porque mora na casa na cidade das esmeraldas.

Que sonho é esse?

Me leva pra lá.

Nem tenho coração, nem coragem.
A estrada de tijolos amarelos está em obras.

Sempre fui eu a sentir dores.

Morei em casas de ilusão de má qualidade.

Olha, não (me) esquece:
Me manda cartas verdes, brilhantes,

Contando como é a noite
Na cidade das esmeraldas.

Tua nova casa.




Para Carla Dolores, a pedido.

23 agosto 2012

Silenciando



Aguardo ansiosamente a hora do choro final

Aquele quando você sabe que acabou
As lanternas sinalizando os barcos
O cheiro rançoso de alívio do amanhecer.

Tão cansado de pregar estacas
No peito dos vampiros, que nunca morrem
Métodos e mais métodos que enfim, não funcionam.

Esperar aquele trem que todos disseram quebrado
Em alguma estação longínqua, polinésia.

Falar e falar sobre lírios, achando-os obscuros mesmo na brancura
A troco de nada, falar deles
Eles não existem.

Bater palmas de satisfação
Mal o movimento das mãos eu tenho
Velhice, entrevamento, desgosto
Pra quê o esforço?

Saber das coisas novas
Aguardo com ânsia de sangue
O momento em que todas elas se mostrarão falhas e inúteis

Cansado de cantar vitória
Lendário, mitológico, trovador ingênuo
Como alguém da Prússia ou da Pérsia
Ou de qualquer lugar que mudou de nome

Se fossem facilmente destacáveis
Retiraria sem dó esses lábios postiços
Engenhosidade de fina e triste ironia
Mas até na extirpação eles causariam dor

Cansado de estar disposto a sofrer.
Cansado dessas migalhas felizes que vem e vão
Como algas mal cheirosas e de aspecto desagradável na maré
Se enroscando em nossos pés como um presente da natureza
E eu disfarçando o asco e agradecendo a gentileza.

Adeus, gentileza
Não gosto, odeio, abomino e desprezo tuas migalhas
Cuspo nesse prato imundo que me deste de comer
Pois saiba que há um segredo:
Passei fome até hoje.

19 julho 2012

Esperança de Vingança


Um leão doente
Tiraram a carne de perto e não tenho forças para reagir
Eu poderia derrubar o mundo com meu grito
Mas souberam como atingir minha voz.

Tiraram a vasilha com comida

Que passava entre as grades todo dia
E eu com mãos cegas recolhia até meu catre
Onde sacro e reverente eu devorava tudo


Tiraram minha ducha diária
Ao sol, no rio, meus pés nas pedras
Agora nada de água
Tudo muito seco, para eu quebrar mais rápido


Tirei de mim mesmo portanto
As dolorosas lembranças
Sem substituições, apenas amnésia
Como a pessoa sem passado que acorda de um coma


Ai, agonia maldita
Bato o pé no chão de revolta
Mais uma parte que se quebra
O Grande Dia quando será?


Poderei cuspir pra cima
E nas mãos que me retiram as coisas.


18 julho 2012

Volvendo.

Imagina só o tamanho do absurdo.
Fui muito longe colher frutos.
Ficou escuro na volta e me perdi.

Esse caminho que eu conheço tão bem
Pois já me perdi nele tantas vezes
É tão o mesmo , mas eu sou outro.

Minha nova memória falha
Minhas mágoas novinhas em folha
Não tem nenhum registro 
Nada, só o papel branco.

Fui pego de surpresa e apenas ri.
Como Sara, da Bíblia:
Imagino o anjo dizendo "vais ter um filho!"
Ela, com noventa e tantos anos
Riu.

Milagres passam direto
Flechas invisíveis
Portanto, nenhum amor do meu ventre renascerá
Anjos e demônios, me esqueçam.

Quando sinto dor, tomo analgésico
O médico passou, mas eu tomaria mesmo que ele proibisse.
Pois quando me perco no meio da plantação e a luz acende e estou diante de você:
Cheirando a passado, com os olhos de quem conquista sem saber, e com voz de (minha) morte
Eu rio, tomo remédio que só eu sei, fabricação própria, e procuro o interruptor que deve haver em alguma parede.

No escuro eu enxergo tudo.

22 abril 2012

(Vou chamar esse texto de "Foi Num Piscar de Dedos" , porque os olhos estão inertes)

Retiro dez das onze palavras que eu disse
Sobre amor, sobre carinho e sobre paz

Retiro, hoje, autenticado em cartório
Os olhares, os toques e O Sorriso
A ternura nos olhos e o aviso de cuidado.

O fato de eu agora gostar de cachorros
Significa e sinaliza para algo profundo e polposo
Mudança de mão, o semáforo está azul - não sei dirigir.

Só sei que amo de outra forma agora
Ou, como diria Adélia, nem sei mais o que amo
Ou, como diria Drummond, nem amo mais.

01 abril 2012

As Pérolas



Queridos, nós, de olhos brilhantes
Uns sonhadores, outros duros
Uns românticos, outros trágicos
Todos nós, e cada um de nós, padecemos hoje.

Nós de talentos astrais e de fragilidades cristais
Quando estamos em desvantagem:
Uns furiosos, outros perplexos
Enfrentamos, ao nosso modo
Rosto ao vento, ou silenciosos na sombra

Nossos corações azuis, de sangue da cor do amor
Nossa anemia, nossa transfusão
É chorada ou celebrada, não importa
Mantemos o brilho mas suspiramos dizendo:
"... Mas... O Que É Essa Vida... Como...?"

Nossas frases nunca terminadas
Mas transbordam de sentido.

Queridos, nós, de dores secretas,
Uns apenas amam
Outros são amados somente
Nossa capacidade de fazer versos invulgares
De sorrir para o alto, gargalhando frente à nossa própria sepultura
De inocência ou de rancor
De abnegação jamais.

Queridos, não falarei por ninguém
Nós, eu e minha solidão
Fazendo versos, música, amigos
Fazendo um travesseiro onde possamos recostar a cabeça.

Respirar fundo é o suficiente.
Olhemos além, mesmo que nada vejamos por hora.
Em algum momento, saberemos.

Especialmente para Joyce C., Lise L., Isabel S., Rodrigo L., Plínio R., Toni B., Carla D., Cladine M., Bruno M., Luana R., Luis Arthur C., Ivy S., Mirelli F. e Josy L.


06 março 2012

Epílogo


Eu não sou eterno.
Nem sempre terei forças nas pernas
Nem amor no coração

Cada vez mais, cada vez menos
Perdoo, esqueço, concordo

Minhas garrafas de água secam
Meus cântaros, vasos e botijas
Pó, poeira e areia derramada ao vento

Eu sentirei falta de mim mesmo
Do pai, da mãe que sou
Do colo, e da mão bruta que açoita
Sentirei falta da minha língua ferina
E das minhas lágrimas de louco e feio

Sentirei falta do espelho
De quando me vi jovem e assustado em um retrovisor
Do dia em que vi que plantinhas cresciam no jarro abandonado em meu quintal

Sua mão ajeitando meu cabelo na chuva e me dizendo bonito não é eterna
Minha dor não é eterna

Meu discurso vai sendo concluído aos poucos
Mas não é eterno. Um dia acaba.

Cada vez mais continuo, carrego, sigo planos feitos por outrem
Cada vez menos sofro, esse sofrimento que se sabe

Meus brinquedos, meus amigos e meu bolo de aniversário
Sentirei falta de tudo que não é infinito
O que está pra ser eterno, anuncia-se em doses dolorosas
Cada vez menos concordo comigo e com minha lógica
Cada vez mais perdoo e odeio

Sentirei falta do raio de sol que me acorda
Das maldições e das bênçãos
De te ver passando na rua, de não te ver nunca mais

Você não é eterno.

09 fevereiro 2012

O Grito

Se meu aprendizado se dá sempre na instância do sofrimento.
Se os dedos apontam contra mim e os olhares, as pupilas enegrecem, trevas que me condenam

Ainda encontro a mínima força retirada sabe-se lá de qual inferno dentro de mim
Para escrever a ninguém, para cantar a todos e para respirar comigo mesmo, meu sopro de vida pesado e insuficiente.

Minhas capacidades remotas e retrógradas de não perdoar, não esquecer - "Deus, me faz nunca esquecer e nunca perdoar, senão morrerei."
Minhas vontades nulas, não levadas em conta em nenhuma existência, nem por mim, nem por Ele, nem por ninguém, nem por nenhuma estrela cadente.

Todas elas, minhas (in)capacidades e vontades gritam, explodem, enfurecem-se, passam de anjos a demônios com a força de toda a pressão que sustenta o céu nos céus, mas que são apenas um estalo.

Mas eu dou voltas em torno de mim mesmo e tenho quatro mil estações porque tenho o direito, já que minha aprendizagem se dá na instância da dor.

E nesse milésimo de segundo que explodo, e não amo a absolutamente ninguém nesse vasto mundo - a verdadeira solidão - quero escutar o que eu posso dizer a mim mesmo, antes que isso passe e eu volte a ser o estúpido e limitado ser que ama, se derrete, se desmancha de uma doçura que apenas quem está distraído vendo estrelas percebe, e é quando a solidão não é a verdadeira, mas a falsa, e sou o mais vulnerável da cadeira alimentar.

Depois de gritar, eu volto à forma elementar de pingo dágua, de grão de areia, de folha seca ao vento, de coração de mãe e todas essas coisas facilmente maltratadas.

Nessa forma cheia de amor eu passo a maior parte do tempo, e eu, lá de dentro de mim, sonho com o momento do grito voltar, e me tornar aquele que não perdoa, que não esquece, que não ama, e que é - ( raios de luz sobre mim vozes angelicais aleluia aleluia finalmente minha hora sim eu finalmente passei a existir ) - verdadeiramente solitário.

Porque dela, não há mais para onde ir.

27 janeiro 2012

Lá (Olhai Além II)

Mais do que nunca, nunca, nunca

É a hora de olhar além

Bem além, olhar para a parte branca do entendimento
A parte cega da vida.

Aqui ninguém entende as palavras.
Aqui se fala uma língua que nem os anjos decifram

É a hora de olhar além, criança, criatura
Nessa tua velhice de coisa alguma.

"Olhei todos os aléns" - dirás.
Pois é a hora de confirmar a verdade de ti mesmo
A total inabilidade com as coisas que nascem de ti
Tua burrice.

Só entendes a linguagem musical?
Só ouves? E teus outros sentidos?
Esqueceste teu coração aonde?
Além?

Pois vais buscar pois precisarás dele um dia
Um dia que o branco se tornar azul, que a cegueira passar, que a surdez vier
Tua mente se partir ao meio, te libertando, e as pontas dos teus dedos dormentes

Vai viver além com teu coração
Porque aqui, dentro de ti
A substância já foi explorada até a exaustão
Tudo aí dentro é pré-histórico
Desapareceu sem que nenhum cientista saiba como
Esse além dentro de ti, de ecos intermináveis e leis físicas complicadíssimas
Já deixou de funcionar.

Agora olha e vai além, e se não houver além...
Faz de novo, e de novo, e de novo...

Tua felicidade nunca é aqui
Tampouco é lá
Então vai além
Onde nada disso importa
E, de tanta fadiga e mudez,
Terás um tipo estéril e abissal de paz.